Ella sólo tolera...

Ella,
Con el temblor de su llanto,
Con la furia de su fantasma,
Con su saber suicida,
Cae vacilante a su tumba.

Mi piel no toca su cuerpo,
Mis labios no se humedecen de ella,
Mis ojos no la conocen,
Mi llanto aún no la pensó lujuriosa.

Ella,
Impotente a su desdicha,
Vuela por las calles de su oscuridad,
Enloquece por momentos, sólo por momentos,
La violan todos y desmaya en su cuerpo.

Los buses pasan,
La gente camina, como si la muerte fuera rutina,
El viento, Oh el viento, culpable de su tormento, corre sin culpa alguna,
Ella, muerta en todos… y en todo.

Muerta en la calle,
Muerta en la piel, en las pieles,
Muerta en la rama más alta de la vereda,
Muerta en los parabrisas que la ultrajan por minuto,
¡MUERTA! ¡MUERTA! ¡MUERTA! ¡MUERTA! ¡MUERTA!
Y la genta camina, como si la muerte fuera rutina.

En unas horas, su cuerpo se extinguirá,
Las calles se secarán de su sangre,
Algunos la correrán a escobazos,
Otros caminaran sobre ella,
… Y ella, tan callada, tan ausente, sólo tolera.

En el próximo invierno, será igual,
Morirá día tras día,
Sus rayos y truenos serán testigos de su velorio,
Y ella muere, húmeda y mutilada,
Siendo lo que siempre, una simple lluvia de estación.

… Y la genta camina, como si la muerte fuera rutina.